Irônico

Te arrancar de dentro de mim é algo tão complicado que parece que tudo o que fomos se prende aqui dentro, como se eu tivesse entranhas.

Não quero que meus amores seguintes sejam você, cada qual será e terá a intensidade que a vida permitir. E que permita essa que a regue como se rega as coisas mais comuns – de maior simplicidade.

Quero, hoje, as Rosas, dessas quero a Púrpura, quero que esta me aflore manhãs e não assole minha vida.

Das dezenas já escritas e remetidas, das centenas já perdidas. As folhas e as pétalas já caídas, os ramos esquecidos. Rumei e arrumei em caminhos não trilhados, donde longe parecia e nem quase ria fronte aos meus medos, pus abaixo os meus zelos e mergulhei nos espinhos.

Não limitei a ironia, mas figurei as palavras plantadas de modo que nem mesmo eu as entendesse mais. Conte no caminho, porém não me siga, uma por uma.

Em minhas vestes de voz desafinada que declama as histórias de fábulas mal escritas por mim. Dessas tortas palavras que eu me refugiava em marés ontem e, hoje, em ondas, contudo as pedras são as mesmas.

Dar-lhes nomes ou codinomes não pôs minhas mãos em sua pele. Entregar meu coração e descamar, talvez.

Ainda que haja ou haverá pureza em tons de voz, fora todo o possível para me fazer feliz ou, ao menos, quando me olhasse no espelho essas olheiras já tivessem ido embora. Já não importa mais, vou deixar elas aqui junto às marcas do tempo – não mais para que eu lembre você – mas, sim, para que eu não esqueça das feridas.